Отца у меня нет. До пяти лет был, а
потом не стало: мама распахнула жёлтый «под крокодила» чемодан,
подчёркнуто аккуратными стопочками сложила вещи, захлопнула и вручила
растерянному отцу…
Тот принял груз, тоскливо взглянул:
- Аня, может, не будем? Семья ведь у нас, дочка растёт…
Но Аня мотнула головой, поджав губы:
- Всё, Серёжа, довольно. Уходи.
И он ушёл. Отсутствие жёлтого чемодана «под крокодила» было
ощутимо: пятилетняя я любила использовать его то как прямоугольную
лодку, то как тесную кровать с холодной синтетической «простынкой», в
общем, он был незаменимым участником в играх. И я долго ныла, что
«тузику и барсику не в чем плавать и негде спать», мама реагировала
суровым взглядом и окриком: «Больше игр, что ли, нету? Свет клином на
этом чемодане сошёлся?» Потом она закрывалась в ванне, выходила с
красными глазами, притихшая, садилась на диване с семейным альбомом,
переворачивала страницы… Я подходила, тыкалась ей в мягкий пахучий бок
широким, как у отца, лбом и замирала. А она ласково баюкала. Не меня,
себя:
- Вот тётя Маша из Хабаровска, помнишь её, Алёнка? Ну, большая такая, ты
ей чуть ухо с сапфировой серёжкой не оторвала. А вот дядя Алик из Читы…
Помнишь, он тебе стеклянного петушка подарил, ты его зачем-то в
форточку швырнула. И ведь меткая какая! Я чуточку фрамугу приоткрыла,
чтобы чад от котлет проветрить, глядь – петушок над ухом просвистел,
успела голуба моя «Пете-петеньке» ноги приделать!
Мы смеялись, хотя история рассказывалась в сотый раз. Согласно ритуалу,
тётя Маша чудом спасала сапфировую серёжку, дядя Алик вручал петушка, а
тот с прощальным блеском пролетал по неизменному маршруту. Заодно на
несколько минут воскресал отец, смеющийся и близкий…
Дело, конечно, было не в жёлтом чемодане «под крокодила». Просто вслух скучать по отцу мама не разрешала.
***
До пятнадцати лет, пока вертлявый Игорь Патрикеев не посмотрел на
меня «по-особенному», я не задумывалась, что мама тоже женщина. Красивая
и молодая. Ей тоже хочется в кино, и купить новое платье, вертеться
в обновке перед зеркалом, чтобы любимый мужчина смотрел и восхищённо
приговаривал: «Анька, да ты у меня самая лучшая!» В её скудной на любовь
жизни случались островки счастья: то три месяца подряд по выходным меня
отправляли ночевать к бабушке, то на лето «вербовали» в пионерский
лагерь, на пару ненавистно одинаковых смен. В родительский день мама
приезжала весёлая, непривычно шумная, в ярком сарафане и босоножках на убийственных каблуках:
прошагать в них 20 минут по дорожной брусчатке от автобуса до
пионерских корпусов – настоящий подвиг. Тайна каблуков мне открылась
позже – маму попросту кто-то подвозил и оставался ждать за воротами
обители «счастливого детства»… Но всё это я сложила в столбик и
суммировала потом.
- Мам, а я Игорю нравлюсь! Ну, такой шустрый, ты его цыганёнком назвала, когда увидела! – я от души куснула яблоко.
- Не говори с набитым ртом, тоже мне, невеста. Цыганёнка помню,
симпатичный парнишка, но он же, кажется, ниже тебя ростом? – деловито,
не отрываясь от мытья посуды, отозвалась она.
- Ничего не ниже! – вспыхнула я и от обиды проглотила пол-яблока. – Почти до уха, до самой высокой точки! И он ещё растёт!
- Ух ты, никак обиделась?! – шутливо поддела она. – Раз так, невеста, в
воскресенье пойдём тебе наряд покупать. А то придёт твой цыганёнок
свататься, и кого я ему предложу? Девочку Алёну в тощей юбочке, из-под
которой острые коленки торчат?
…Это было самое лучшее в городе и на всей Земле платье. Голубой
крепдешин, мелкие белые горошины, талия на «кокетке», белоснежный
атласный бант на груди. Девчонки вовсю ходили на свидания в джинсах, но
мама сказала: «У женщины должно быть красивое платье». Я замерла перед
зеркалом, она подошла сзади, взяла мои волосы в ладонь, подняла наверх:
- С высокой причёской лучше… Ох, Алёнка, совсем ты у меня взрослая. Отец, если бы увидел, порадовался бы.
Я засопела, шевельнула лопатками, оправляя платье, и решила не упускать момент.
- Мам, неужели он ни разу не хотел на меня посмотреть?
- Как же, хотел много раз, - ответила она моему зеркальному отражению. – Да только я не позволила.
- Почему?
- Потому что не нужно.
- Кому не нужно, мам? Тебе? А мне, может, нужно было, и сейчас нужно. Ты
столько лет молчишь, а я как дура спросить боюсь. Из-за чего ты тогда
его с чемоданом выставила?
Мы так и стояли у зеркала, моё крепдешиновое отражение безмолвно
спрашивало, мамин облик в ромашковом халате бесцветно отвечал. Пока я не
дёрнула плечом:
- Расстегни «молнию», я переоденусь.
Она послушно дёрнула «язычок», платье спало с плеч.
- Чай будешь? – через пару минут донеслось с кухни.
***
Когда я была маленькая, родители, как все вчерашние студенты, жили
бедно. Угол свой имелся – спасибо дедушке – а вот на радости быта нужно
было зарабатывать. Сколотить капиталец хотелось поскорее, поэтому мой
рукастый-головастый папа отправился за длинным рублём в далекие края,
где зима длится вечно. Два года он присылал маме подробные письма на
листах в трогательную клеточку, переводил деньги, иногда звонил. А мама
растила меня, работала и отчаянно скучала по мужу. Наконец, добровольная
ссылка закончилась, отец вернулся щедрым барином, хватило и на
полированную стенку, и на кучу нужного-ненужного добра.
…Это было славное время. Они словно заново влюбились, утром
вместе отводили меня в садик, вечером приходили, держась за руки.
Готовят на кухне ужин, отец картошку
чистит, мама по одной «принимает» шкурки и отправляет в мусорку: лишь
бы рядом, слышать родной запах, вскользь коснуться губами мягкой
мужниной щетины…
- Когда слишком сильно любишь, это плохо, дочка, - мама звякнула
ложечкой в чашке с остывшим чаем. – Чересчур много видишь, всё
замечаешь, не прощаешь даже мелочей. А надо было закрывать глаза, не
лезть с дотошными вопросами…
Их лодку любви покачнула кипа фотографий, привезённых отцом из края
вечной мерзлоты. Маму так интересовала его далёкая, другая жизнь, что
она постоянно перебирала чёрно-белые сюжеты, спрашивала и получала
известные, тёплые ответы:
- С котелком-то? Михалыч, наш прораб. Мужик мировой! Уехал на заработки,
а дома жена с тремя пацанами осталась. Как он переживал! Сядет вечером,
письма перебирает, картиночки рассматривает, что сыновья нарисовали –
«папка и медведь», «папка и росомаха». А сам от нервов что-нибудь жует,
натура такая. Один раз увлёкся и недельный запас хлеба умял… А это
Валерка, шебутной малый, буровик. Остался там, на кооператив
зарабатывает, письмо надо написать ему… А это докторша, Люба… Ань, ну
опять! При чём тут «симпатичная»? Замужем она, сын есть. Ну подумаешь,
рядом на фотографии сидим? Гос-с-споди, Анька, клянусь, не обрываю уши
тебе только потому, что люблю! Иди ко мне, ревнивица!..
Она почти поверила, что грустноглазая докторша по чистой случайности всегда оказывалась в кадре рядом с отцом. Но под Новый год пришло письмо из чужого города, отправитель – Сумарокова Любовь.
- Я думала, там обычная открытка, поэтому вскрыла конверт, не дождавшись
отца. Даже не думала, что читать чужие письма нехорошо… А вместе с
открыткой выпал тетрадный листок: «Помню твои руки и губы», «уйду от
мужа», «скучаю», «твоя Любушка-Любаша» … Как не убила его, сама не
понимаю. Он говорил, что любит меня и тебя, дорожит нами, что нужно всё
забыть и жить дальше. Он не хотел и ничего «там» не планировал, но
разлука, тоска, вечный снег. А она просто оказалась рядом…
Чай в маминой чашке покрылся радужной плёнкой, она совсем забыла про
него, глядела в окно пустыми глазами. Нет, не пустыми. В них не было ни
слезинки, но там были десять лет мучительной, ненужной, никуда не
девшейся любви. И громадного сожаления. Что в тот день она распечатала
конверт и скользнула взглядом по нервным строчкам. Что не выбросила то
письмо, а показала отцу. Что некрасиво, до вспухших жил на шее, кричала
на него. Что категорично собрала вещи. Что пыталась заменить, растворить
в себе эту любовь, сломать и искорёжить, а получилось лишь исковеркать
себе жизнь… И что мне, несмышлёной «пуговке», так не хватало жёлтого
чемодана «под крокодила».
- Тоска и разлука, дочь, действительно страшное испытание. А гордость –
глупый советчик. Да ещё любовь эта треклятая, не любовь даже, а любища.
Если бы меньше любила его, махнула бы рукой на измену и жили бы дальше. Ты – при папке, я при муже… Алён, а давай сфотографируем тебя в этом платье? Так на меня в юности похожа!
***
Десять лет у меня не было отца. Может быть, его и дальше не
будет. Всё зависит от того, кто и что ждёт меня за дверью, обитой
вишнёвым дерматином. В новом девятиэтажном доме, в зелёном городке
неподалёку от нашего. Адрес я взяла у мамы – ни разу она не ответила на
его письма, лишь отбивала дежурную телеграмму: «Алименты получены».
Внизу, на лавочке под цветущей липой, остался взволнованный до испарины
Игорь Патрикеев. Я отдала ему ветровку, прикрывавшую голубое платье -
ветерок зябкий. В куртке нельзя идти к заветной двери, надо в небесном
крепдешиновом облачке. В нём я похожа на маму, а мне так хочется помочь
ему, подсказать. Сейчас я позвоню в дверь с бронзовыми цифрами номера, и
мне откроют… Если откроет женщина, похожая на доктора Любу, я скажу,
что ошиблась, уйду и «больше никогда». Если он, не уйду. А если он сразу
узнает меня… Нет, лучше не думать, лучше не мечтать.
… На пороге стоял высокий худощавый мужчина. Секунду он смотрел, шагнул вперёд и обнял:
- Алёнушка моя!
Ещё через секунду схватил за руки и потянул внутрь, в квартиру, где меня
чуть не сбил с ног дурашливый шоколадный пёс с неугомонным хвостом. И
нигде не было женщины, похожей на доктора Любу – ни фотографий,
ни-че-го. Может, её вообще никогда не было?
Через пять секунд у меня был отец. Он нёсся вниз по лестнице в надежде, что у подъезда осталась наконец-то простившая его мама…
У меня был отец,
был улыбчивый пёс, был Игорь. Когда вернётся отец, я навсегда вручу
ему маму, а он мне… Я согласна на жёлтый чемодан «под крокодила».
Наталья Гребнева