Наша жизнь

Ты огорчилась и обиделась на него, потому что однажды уличила его в измене. Ему было в тот момент не отвертеться, и он, вместо того, чтобы ломать комедию и продолжать настаивать на своём, тебе просто признался: «Малыш, да, я изменил тебе. Но изменил я не потому, что не люблю тебя или моё сердце остыло, нет! Я изменил тебе даже не из любопытства, желая узнать другую женщину, я изменил тебе со своей старой знакомой, в которую раньше был влюблён. Я изменил тебе, желая проверить свои чувства, смогу ли я быть счастлив без тебя. И я понял, что нет, не смогу. Я понял, что мне нужна одна ты».

Ты надула губы и обиженно говоришь ему о том, что это в любом случае очень больно слышать. А мужчина молчит, ему неловко. Он закопал свой взгляд в ковёр на полу и просто молчит, не зная, что ему сейчас сказать.

И ты говоришь: «Обиднее всего то, что ты не просишь сейчас у меня прощения и не раскаиваешься». Мужчина, сидящий на кресле возле тебя, поднимает свой взгляд и отвечает тебе: «Прости меня. Просто прости меня». Ты отвечаешь ему, мол, да к чёрту извинения, они никому не нужны. А потом ты останавливаешь в себе обиду и просто говоришь после возникшей паузы ему: «Бог простит….» И замолкаешь так. А он подходит, присаживается на подлокотник твоего кресла и обнимает тебя.

Затем проходит время, и ты делаешь глупость. Не в силах расстаться с обидой ты ссоришься и расстаёшься с ним. Ссоришься по пустяку, почти на ровном месте. Тебя гложет обида. Обида.

Тебе хочется уколоть его побольнее, и ты это делаешь потому, что любишь его. Да, да, любишь, он тебе не безразличен.

И вот через пару дней ты ловишь себя на мысли, что он тебе ни звонит, ни просит прощения или примирения, в общем, молчит и не предпринимает никаких шагов. Никаких.

Ещё совсем недавно, после ссоры ты искренне не желала его видеть и слышать, ты хотела, чтобы тебя оставили в покое. И он тебя оставил в покое.

Но всё равно тебе чего-то не хватает сейчас. Тебе не хватает его. Ты гуляешь по улице, по тем местам, где когда-то ходили вы вместе. Вот этот парк, где вы собирали пожелтевшие листья, а вот тот тихий скверик, где целовались на скамейке. А вот, вот оно то кафе, где вы встречались и пили кофе.

Ты проходишь мимо этих мест, и через тебя смутно проносится ощущение тоски по тем дням, когда вы были счастливы. Но ты шагаешь дальше и усилием воли вытряхиваешь из себя все эти чувства-воспоминания, которые сейчас тебе кажутся сентиментальной «слабостью» и соплями. Ты настраиваешься на новый лад, где ты погружена в работу, в какие-то крупные новые проекты и видишь себя сильной независимой женщиной.

Однако проходит ещё немного времени, и однажды как-то вернувшись домой, ты смотришь на себя в зеркало и замечаешь рядом цветы, подаренные им недавно, ещё до ссоры.

«Эти цветы всё ещё неплохо выглядят. Наверное, потому, что они были подарены с любовью» - ловишь внезапно себя на мысли.

Не отрываясь от зеркала, ты пододвигаешь к себе вазу и начинаешь нюхать эти цветы. Ты закрываешь глаза и не отводишь от них своего лица. Тебе хочется обнять эти цветы, но на самом деле тебе хочется обнять его. Потому что прожитые вместе дни или месяцы были полны и приятных моментов, выкинуть которые из головы не так-то просто….

И вот, когда на твоём мобильном загорается его номер, твоё сердце, готовое ещё день назад болезненно сжиматься при его звонке, радуется теперь ему. Но ты не снимаешь трубку. Ты чего-то ждёшь.

А потом зачем-то пишешь ему сообщение, будто тебе сейчас никого не хочется видеть рядом.

И ждёшь, что ответит он. Тебе интересно. Это такая игра. А он не отвечает. Наступает вечер, и ты засыпаешь в обнимку с мягкой игрушкой, подаренной им. Ты мысленно обнимаешь того, о ком сейчас думаешь и тоскуешь. И ты ждёшь, надеешься, что свершится маленькое чудо, что он, задвинув на нелепые обиды, возьмёт и без предупреждения заявится к тебе.

Ты никогда не любила, когда так, без звонка, к тебе заходят гости, а сейчас ты ждёшь, что он, вопреки просьбе тебя не беспокоить, позвонит в дверь и снова ворвётся в твою жизнь. Ты ждёшь этого. Сейчас обиды нет.

И вот ты просыпаешься от того, что тебе звонят в дверь. Твоё сердце сжимается на секунду, а по груди пробегает обжигающая приятная волна. Рука тянется к двери и…

Вдруг, спиной ты медленно сползаешь по стене и сидишь, обняв руками свои колени. Тебе не хочется никому открывать. Снова звонок. Теперь уже более требовательный. А ты сидишь и плачешь. Тебе и обидно, и жалко себя. Звонки прекращаются. Уходят минуты.

Но вот, ты открываешь дверь, на пороге стоит он. Вы смотрите друг на друга, взглядом пытаясь уловить мысли на другом конце.

Он осторожно входит к тебе в дом и прикрывает дверь. Молча обнимает тебя, и вы так стоите, прижавшись друг к другу. Ни единого слова. Лишь его тепло и крепкие руки. Тебе хочется уснуть так. И ты ни за что не готова отпускать этого мужчину от себя. «Он такой… такой мой»!

Наверное, это судьба.